Già con uno spasmo di sproloquio.

Le facce lontane, le fontane che perdono pressione. I sedili comodi del guscio elettromagnetico che scorre nella bruma artificiale, e squarcia queste sinapsi tra una zona e l’altra della città. Ripongo la mia tessera numero 217801 nel taschino della giacca, inclinando il bavero che profuma di distanze e di letti ancor tiepidi. Le due Lune sono ancora rosa, all’orizzonte. Ma finirà.

Presto una voce apparirà davanti ai miei occhi, e sarà il momento di scendere.

[Non è che sia proprio una buona cosa, essere sarcastici e superbi e saccenti. O è un facile e maledetto perbenismo di facciata.

Io sono cattivo! A volte.

A volte fiero di esserlo. A volte fingo di esserlo. E l’essere stinge come una maglietta arancio con i boxer bianchi in lavatrice. E’ una sfumatura. Non è che uno strappo al proprio personaggio, si suppone che il karma sia senza prelavaggio. E tanto basta.]  

Da un notturno complesso, sedotto tout court. Bus.to(p)?

Scrivere è la mia Nimue, o la sua recherche perdu?

Deleuze, deluso, dell’uso. 

un amore di un cigno

il diastema è un assordante nulla. il pallido calore delle graziose braccia, pure. le carezze matematiche sono promesse sulla pelle. il diamante grezzo biondoispanico è un’isola.

gilles, insonne non son più..arrivederci